ME GUSTA…

"Me gusta la gente sana de corazón y bonita de alma. La que no necesita gritar para que la escuchen, porque su presencia habla por sí sola.

La que abraza sin prisa y mira con verdad. Me gusta la gente que no compite, que no finge, que no hiere por costumbre. Esa que te hace sentir paz, aunque el mundo afuera esté en guerra.

La que no presume lo que tiene, pero sí comparte lo que es. Me gusta la gente que no se vende, que no cambia su esencia por encajar, que te cuida incluso cuando no estás mirando. La gente que no siempre tiene respuestas, pero te acompaña en el silencio. La que deja huellas, no cicatrices. Esa que se queda sin prometerlo, porque sabe que el amor, cuando es real, no necesita condiciones."

@gantillano

SUSTRACCIÓN CROMÁTICA DEL ADIÓS

 

"Sustracción Cromática del Adiós"

@milkogonzales

https://mobile.twitter.com/milkogonzalez

EL REGRESO

Después de un año muy difícil, lleno de trágicos acontecimientos, frustración y mucha incertidumbre, he decidido regresar con un buen puñado de buenas intenciones. Nada en apariencia ha cambiado para mejor, las circunstancias externas que forzaron mi ausencia continúan siendo las mismas, pero algo en mi si cambió, la comprensión de lo efímero de la existencia del ser humano. Hoy finalmente hemos entendido que esperando que algo cambie, se nos puede ir una vida entera.

El tren nos ha dejado en la estación ya bien pasado el mediodía con un equipaje de cosas ajadas, el viaje ha sido agotador, son demasiados los que no han podido llegar y se han quedado en el camino.

He tomado el trasporte más rápido a la ciudad y en cuestión de segundos me ha dejado en la puerta de correos. Allí me esperaba un sinfín de correspondencia amontonada, triste y llena de pesimismo. Definitivamente el futuro no pinta bien y aunque se que será difícil recomponer el animo, espero tener paciencia y compañía en el camino.

Aunque he pasado ya dos noches aquí, aun nada ha podido restablecer mi voluntad hasta el punto que yo pretendía. Y aunque por ello he decidido no arrojar todavía mi escudo al suelo; si he de confesar que mis armas y otros objetos punzantes así como mi avión kamikaze y mis piedras más pesadas ya no pretenden ser útiles ni imprescindibles. Pero aquí estamos de regreso, tratando de recomponer algunas cosas, espero que no sea demasiado tarde para empezar de nuevo.

VENEZUELA - Antonio Arraiz

NO SE PUEDE CELEBRAR EL DOLOR

CADA DÍA ES MÁS DIFÍCIL

CAMBIO DE DISCO

ESE DÍA ME QUEDÉ PENSANDO...

ME SALIÓ EN VERSO

ESTOY TRISTE

ESTOY AGOTADO

¿DÓNDE ESTÁ VENEZUELA?

¿Dónde está Venezuela?


“Lo que queda aquí,/ rodeado por Colombia, Brasil y Guyana/ frente a ese hermoso e imponente mar Caribe./ Esto,/ este corral al norte de América del Sur./ Esta republiqueta de vivos, sicarios y malhechores./ Esto/ que ya no es un país sino una parodia de República Bananera./ Esto no es Venezuela./ Este pozo de plomo y sangre, este luto en gerundio, este llanto que no cesa, no es el país del que nos canta el ‘Gloria al Bravo Pueblo’./ Esto, este solar de mansas colas de hambruna/ no es la tierra que parió a héroes independentistas./ Esto no es más que la república bolivariana de Venezuela. Así con minúsculas . Disminuida y empobrecida,/ Ensombrecida, envilecida y triste”.

Rafael Cadenas

MÁS ALLÁ

"MÁS ALLÁ"

Cuando das sin esperar

cuando quieres de verdad

cuando brindas perdón

en lugar de rencor

hay paz en tu corazón.

Cundo sientes compasión

del amigo y su dolor

cuando miras la estrella

que oculta la niebla

hay paz en tu corazón.

Más alla del rencor

de las lágrimas y el dolor

brilla la luz del amor

dentro de cada corazón.

Ilusión, Navidad

pon tus sueños a volar

siembra paz

brinda amor

que el mundo entero pide más.

Cuando brota una oración

cuando aceptas el error

cuando encuentras lugar

para la libertad

hay una sonrisa más.

Cuando llega la razón

y se va la imcomprensión

cuando quieres luchar

por un ideal

hay una sonrisa más.

Hay un rayo de sol

a través del cristal,

hay un mundo mejor

cuando aprendes a amar.

Más alla del rencor

de las lágrimas y el dolor

brilla la luz del amor

dentro de cada corazón.

Cuando alejas el temor

y prodigas tu amistad

cuando a un mismo cantar

has unido tu voz

hay paz en tu corazón.

Cuando buscas con ardor

y descubres tu verdad

cuando quieres forjar

un mañana mejor

hay paz en tu corazón.

Más alla del rencor

de las lágrimas y el dolor

brilla la luz del amor

dentro de cada corazón.

Ilusión, Navidad

pon tus sueños a volar

siembra paz

brinda amor

que el mundo entero pide más

Letra de la canción "Más allá" autores Emilio y Gloria Estefan

CARTA A MIGUEL OTERO SILVA, EN CARACAS

Carta a Miguel Otero Silva, en Caracas (1948) de Pablo Neruda

Un viajero me trajo tu carta escrita con palabras invisibles, sobre su traje, en sus ojos.

Qué alegre eres, Miguel, qué alegres somos!

Ya no queda en un mundo de úlceras estucadas sino nosotros, indefinidamente alegres.

Veo pasar al cuervo y no me puede hacer daño.

Tú observas al escorpión y limpias tu guitarra.

Vivimos entre las fieras, cantando, y cuando tocamos un hombre, la materia de alguien en quien creíamos, y éste se desmorona como un pastel podrido, tú en tu venezolano patrimonio recoges lo que puede salvarse, mientras que yo defiendo la brasa de la vida.

Qué alegría, Miguel!

Tú me preguntarás dónde estoy? Te contaré - dando sólo detalles útiles al Gobierno que en esta costa llena de piedras salvajes se unen el mar y el campo, olas y pinos, águilas y petreles, espumas y praderas.

Has visto desde muy cerca y todo el día cómo vuelan los pájaros del mar? Parece que llevaran las cartas del mundo a sus destinos.

Pasan los alcatraces como barcos del viento, otras aves que vuelan como flechas y traen los mensajes de reyes difuntos, de los príncipes enterrados con hilos de turquesa en las costas andinas y las gaviotas hechas de blancura redonda, que olvidan continuamente sus mensajes.

Qué azul es la vida, Miguel, cuando hemos puesto en ella amor y lucha, palabras que son el pan y el vino, palabras que ellos no pueden deshonrar todavía porque nosotros salimos a la calle con escopeta y cantos.

Están perdidos con nosotros, Miguel.

Qué pueden hacer sino matarnos y aun así les resulta un mal negocio, sólo pueden tratar de alquilar un piso frente a nosotros y seguirnos para aprender a reír y a llorar como nosotros.

Cuando yo escribía versos de amor, que me brotaban por todas partes, y me moría de tristeza, errante, abandonado, royendo el alfabeto, me decían: "Qué grande eres, oh Teócrito!" Yo no soy Teócrito: tomé a la vida, me puse frente a ella, la 
besé hasta vencerla, y luego me fuí por los callejones de las minas a ver cómo vivían otros hombres.

Y cuando salí con las manos teñidas de basura y dolores las levanté mostrándolas en las cuerdas de oro, y dije: "Yo no comparto el crimen."

Tosieron, se disgustaron mucho, me quitaron el saludo, me dejaron de llamar Teócrito, y terminaron por insultarme y mandar toda la policía a encarcelarme, porque no seguía preocupado exclusivamente de asuntos metafísicos.
Pero yo había conquistado la alegría.

Desde entonces me levanté leyendo las cartas que traen las aves del mar desde tan lejos, cartas que vienen mojadas, mensajes que poco a poco voy traduciendo con lentitud y seguridad: soy meticuloso como un ingeniero en este extraño oficio.


Y salgo de repente a la ventana. Es un cuadrado de transparencia, es pura la distancia de hierbas y peñascos, y así voy trabajando entre las cosas que amo: olas, piedras, avispas, con una embriagadora felicidad marina.

Pero a nadie le gusta que estemos alegres, a ti te asignaron un papel bonachón: "Pero no exagere, no se preocupe," y a mí me quisieron clavar en un insectario, entre las lágrimas, para que éstas me ahogaran y ellos pudieran decir sus discursos en mi tumba.

Yo recuerdo un día en la pampa arenosa del salitre, había quinientos hombres en huelga. Era la tarde abrazadora de Tarapacá. Y cuando los rostros habían recogido toda la arena y el desangrado sol seco del desierto, yo vi llegar a mi corazón, como una copa que odio, la vieja melancolía.

Aquella hora de crisis, en la desolación de los salares, en ese minuto débil de la lucha en que podríamos haber sido vencidos, una niña pequeñita y pálida venida de las minas dijo con una voz valiente en que se juntaban el cristal y el acero un poema tuyo, un viejo poema tuyo que rueda entre los ojos arrugados de todos los obreros y labradores de mi patria, de América.

Y aquel trozo de canto tuyo refulgió de repente en mi boca como una flor purpúrea y bajó hacia mi sangre, llenándola de nuevo con una alegría desbordante, nacida de tu canto.

Y yo pensé no sólo en ti, sino en tu Venezuela amarga.

Hace años, vi un estudiante que tenía en los tobillos la señal de las cadenas que un general le había impuesto, y me contó cómo los encadenados trabajaban en los caminos y los calabozos donde la gente se perdía. Porque así ha sido nuestra América: una llanura con ríos devorantes y constelaciones de mariposas (en algunos sitios, las esmeraldas son espesas como manzanas), pero siempre a lo largo de la noche y de los ríos hay tobillos que sangran, antes cerca del petróleo, hoy cerca del nitrato, en Pisagua, donde un déspota sucio ha enterrado la flor de mi patria para que muera, y él pueda comerciar con los huesos.

Por eso cantas, por eso, para que América deshonrada y herida haga temblar sus mariposas y recoja sus esmeraldas sin la espantosa sangre del castigo, coagulada en las manos de los verdugos y de los mercaderes.

 Yo comprendí que alegre estarías, cerca del Orinoco, cantando, seguramente, o bien comprando vino para tu casa, ocupando tu puesto en la lucha y en la alegría, ancho de hombros, como son los poetas de este tiempo - con trajes claros y zapatos de camino -.

Desde entonces, he ido pensando que alguna vez te escribiría, y cuando el viajero llegó, todo lleno de historias tuyas que se le desprendían de todo el traje y que bajo los castaños de mi casa se derramaron, me dije: "Ahora", y tampoco comencé a escribirte. Pero hoy ha sido demasiado: pasó por mi ventana no sólo un ave del mar, sino millares,

y recogí las cartas que nadie lee y que ellas llevan por las orillas del mundo, hasta perderlas.

Y entonces, en cada una leía palabras tuyas y eran como las que yo escribo y sueño y canto, y entonces decidí enviarte esta carta, que termino aquí para mirar por la ventana el mundo que nos pertenece.

PABLO NERUDA

INQUEBRANTABLE

Inquebrantable voluntad,
destinado a combatir
sueños de libertad
que sobreviven en el tiempo.

Entre la mierda del sistema
mi pensamiento se hace invencible,
resistiendo en las tinieblas
mi mente tiene total control.

Total control!!!

En el abismo de las tentaciones
mi espíritu se hace más fuerte,
cada día es una victoria,
lleno de gloria hasta el final,

Con la furia del juicio final,
eliminando todos los vicios
en la hoguera de la verdad, 
arde en llamas la ignorancia.

Lleno de gloria, hasta el final.

Nosotros somos la resistencia,
inquebrantable moralidad,
nosotros somos la resistencia,
llenos de gloria hasta el final.

¿DÓNDE ESTÁ VENEZUELA?

QUIERO SER

EL ODIO

HANS WUERICH

“Se llama Hans Wuerich y es mi alumno”

Juymar García

A pocos días de proclamar Aleluya, aleluya, cristo resucitó, después de orar como todos los días Hans salió a la convocatoria, contaba sus pasos desde la plaza hasta su destino final, uno, dos, tres, diez, mil, mil diez, atuendo ligero, koala a la espada y una sola consigna ¡YA BASTA!!…

Llegó a la autopista y respiro, se sumó a los correteos de aquí par allá, de allá para acá, biblia en mano y no pensó… Comenzó a desnudarse, a demostrar que no tenía nada, representación perfecta del pueblo que hoy somos, ese que lo ha perdido todo, y así caminó hacia el verdugo, como a cristo lo flagelaron, sus costillas se encrespaban de dolor, su voz se hacía más triste mientras pedía:

“no más, hermano, no más…, Yo me voy tranquilito, pero no más” …

Mientras el mundo veía la imagen mi corazón lloraba, y lo reconocí, grité es mi alumno, coño es Hans, es mi alumno, carajo que arrechera, Dios protégelo, no sueltes la biblia, le gritaba yo a la pantalla, no la sueltes por favor…. Después comencé a recordarlo en su pupitre, pensativo y soñador, sonriente y callado, preguntándome cosas desde su extrema humildad y de esa bondad desbordada. El muchacho desnudo tiene nombre, se llama Hans y es mi alumno.

No estamos frente a ningún loco, quienes crean ese absurdo y oscuro cuento de su locura, están más cerca de ella que mi muchacho desnudo, se llama Hans y es mí alumno.

Harto, obstinado, acabado y desprotegido, sin comida, sin medicinas, sin vida social activa y sin oportunidades, haciendo grandes esfuerzos para lograr su título, caminando del cuarto al metro, del metro al bus, del bus al campus, del campus al bus, del bus al metro, del metro al cuarto, del cuarto a la oración.

Cuántos años puede un joven venezolano sobrevivir así sin llegar al hartazgo, sin que su gran inteligencia le ordene “debes hacer algo marico” no es precisamente la locura ni la inestabilidad mental lo que ordena a un joven venezolano actuar así, es la impotencia.

Hoy recibo su respuesta tras las muchas horas de incertidumbre en su búsqueda, creyendo lo peor, lo veíamos en “La Tumba” apaleado. Los mensajes de profesores y amigos, verdaderos amigos y compañeros no se hicieron esperar para que emprendiéramos una cruzada hasta dar con su paradero, desempolvé documentos, busque listas, para saber su número de cédula y hasta las diez de la noche no supimos más del héroe desnudo.

Hoy tiene nombre el muchacho que se desnudó, se llama Hans y es mí alumno, mostró su cuerpo sin pudor para decirle señor deje de maltratar a su pueblo, se llama Hans y es mi alumno.

Pido y exijo para él respeto, todo acto de burla que reconozca hacia su heroica y valedera protesta será tomado como una afrenta a los miles de jóvenes que están dando sus vidas por el país.

Gracias a Luis Bond, Jack OV, Dayana Djanedk Gutierreza, , Armando Nori, Anghelly Sanchez , ellos saben por qué.

El que dice ser presidente, tuvo la gentileza de citar su hazaña con burlas, valiéndose siempre de su sucia boca, mente pervertida y retorcidas intenciones.

Gracias presidente de otros, le regaló al muchacho que se desnudó, que se llama Hans y es mi alumno, más atención y centimetraje mundial del que usted haya tenido cuando comete sus burradas, hoy el muchacho desnudó tiene nombre y apellido, se llama HANS y es mí alumno…

Pido un aplauso de pie para él, y en nombre de mi familia le agradezco su gesto rebelde, valiente y deslastrado de todo lo material para decir a su manera basta, se llama Hans Wuerich , es mi alumno y por Venezuela, ayer se desnudó”

Juymar García (Periodista venezolana)

Twitter @juymar 

Fuente: https://dp3jdt1df355d2.cloudfrondt.net/se-llama-hans-wuerich-y-es-mi-alumno-por-juymar-garcia/

CONFESION